Il la sent, Elle :
Bruissement d'ailes,
Parfum de miel
En arc-en-ciel.
Le bronze du corps,
L'or du regard,
Se posent alors,
Nus de tout fard.
La natte, tressée,
Accueille les siennes.
Longue traversée,
Fleuve indigène.
Le temps sans fin
Glisse sur le temps
Et sur ses reins
Doigts l'effleurant.
Le ciel au pourpre
Vire et s'embrase.
Leurs joues s'empourprent
Jusqu'à l'extase.
Il la sent, Elle :
Bruissement d'ailes,
Parfum de miel
En arc-en-ciel.
© Annsun
Que de belles choses ici ...
Rédigé par : Yann | vendredi 26 sep 2008 à 06:17
Aile sans lui....
Rédigé par : l-etre-ange | vendredi 26 sep 2008 à 10:15
*** merci à vous Yann
*** Elle bat de l'aile non ? c'est la bonne réponse ??
Rédigé par : Ann | samedi 27 sep 2008 à 15:18